Isidore’i üllatab, et šokolaadivabrik lõhnab naha järele. Konšimismasinad täidavad ruumi müraga, see kajab kõrgetelt punasest tellisest seintelt. Kreemjad torud mulisevad. Nagu jõuliste ja rütmiliste südamelöökidega suruvad roostevabast terasest vaatides edasi-tagasi liikuvad labad šokolaadimassi aroome.
Põrandal šokolaadilombis lebab surnud mees. Kõrgest aknast paistvas Marsi kahvatus hommikuvalguses näeb see kõik välja nagu šokolaadist skulptuur kannatustele: sünge Pietá sisselangenud meelekohtade ja hõredate vuntsidega. Tema silmad on lahti, silmavalged paistavad, kuid kõik muu on kaetud kleepuva mustjaspruuni kihiga, mis voolab välja vaadist, millest ta kinni hoiab, nagu oleks ta püüdnud end sellesse uputada. Tema valge põll ja riided on tumedaid plekke täis nagu Rorschachi test.
Isidore ’pilgutab, et avada Oubliette’i eksomälu. See võimaldab tal mehe näo järgi ära tunda, nagu oleks too ta vana sõber. Marc Deveraux. Kolmas aadli-inkarnatsioon. Šokolaadimeister. Abielus. Üks tütar. See on esimene fakt ja see paneb ta selgroo surisema. Nagu alati müsteeriumi alguses, tunneb ta end kinki avava lapsena. Kusagil siin šokolaadi ja surma taga on peidus midagi loogilist.
„Vastik värk.“ Kare, natuke koorilaulu meenutav hääl paneb ta hüppama. Muidugi – Džentelmen. Ta seisab oma kepile toetudes teisel pool laipa. Ta näo sile metallovaal kiiskab päikesevalguses heledalt ja see on teravas kontrastis ta pika sametmantli ja silindri mustaga.
„Ma ei arvanud, kui sa mulle helistasid,“ ütleb Isidore, „et see on kõigest järjekordne gogolpiraatide juhtum.“ Ta püüab kõlada sundimatult, kuid, kuivõrd oleks ebaviisakas oma emotsioone gevulotiga täielikult varjata, ei saa ta peita entusiasmi jahenemist. See on alles kolmas kord, mil ta kohtub tzaddikiga isiklikult. Töötamine koos ühe Oubliette’i austatud karistajaga tundub endiselt poisipõlveunistuse täitumisena. Kummatigi poleks ta oodanud, et Džentelmen kutsub ta tegelema hingevargusega. Tzaddikid on vandunud, et nad hoiavad ära juhtivate Oubliette’i teadvuste kopeerimise Sobornosti agentide ja kolmandate osapoolte poolt.
„Minu vabandused,“ ütleb Džentelmen. „Eks ma katsu järgmine kord midagi võikamat korraldada. Vaata lähemalt.“
Isidore võtab välja oma zokude valmistatud suurendusklaasi – Pixili kingituse, messingist käepideme otsas oleva sileda taipaineketta – ja vaatab keha läbi selle. Tema ümber tekivad veenide, ajukoe ja rakkude skaneeringud, surnud ainevahetuse arheoloogia voolab nagu eksootilised mereolendid. Ta ’pilgutab jälle, seekord tundmatut meditsiiniteavet nähes, ja võpatab tuike peale peas, kui faktid ta lühimällu surutakse.
„Mingi... viirusnakkus,“ ütleb ta kulme kortsutades. „Retroviirus. Luup ütleb, et tema ajurakkudes on anomaalne geneetiline järjestus, ilmselt tänu arheonbakterile. Kui kaua läheb, enne kui me saame temaga rääkida?“ Isidore’is ei tekita mingit vaimustust mõte elluäratatute ülekuulamisest: nende mälestused on alati killustatud ja mõned ei suuda kuidagi üle saada Oubliette’i traditsioonilisest, kinnisidee mõõtu privaatsusest isegi selleks, et aidata lahendada oma mõrva või gogolpiraatluse juhtumit.
„Võib-olla mitte kunagi,“ ütleb Džentelmen.
„Mida?“
„See oli optogeneetiline musta kasti üleslaadimine. Väga toores: see pidi olema piin. See on vana trikk, Kokkuvarisemiseelne. Kunagi tehti seda rottidega. Nakatad sihtmärgi viirusega, mis muudab nende neuronid kollase valguse suhtes tundlikuks. Seejärel stimuleerid aju laseritega tunde, jäädvustad aktiivsusmustrid ja treenid musta kasti neid jäljendama. Sellepärast ongi tal peas need väikesed augud. Optilised kiud. Üleslaadimisväänlad.“ Tzaddik lükkab šokolaadimeistri hõrenevaid juukseid kinnastatud käega ettevaatlikult kõrvale: selle all on peanahal paarisentimeetrise vahega tillukesed mustad täpid.
„Toodab tohutul hulgal üleliigseid andmeid, kuid saab gevulotist mööda. Ja loomulikult solgib täielikult eksomälu. Tapab ta, kui soovid. See keha suri lõpuks tahhükardiasse. Taassünnimehed töötavad tema järgmise kallal, kuid pole palju lootust. Kui me ei saa teada, kuhu andmed läksid.“
„Mõistan,“ ütleb Isidore. „Sul on õigus, gogolpiraadijuhtumi kohta on see huvitav.“ Isidore ei suuda oma hääles maha suruda vastikust sõna „gogol“ juures: surnud hing, üleslaaditud inimese mõistus, orjastatud mingi ülesande täitmiseks, ublietlaste hirmsaim needus.
Tavaliselt põhineb gogolpiraatlus – ohvri teadmata üleslaadimine, tema mõistuse varastamine – sotsiaalsel manipulatsioonil. Piraadid uuristavad ohvri usaldust, närivad ta gevuloti, kuni on piisavalt sügaval, et jõhkra jõuga ta teadvust rünnata. Aga see... „Gordioni sõlme stiilis lähenemine. Lihtne ja elegantne.“
„Elegantne pole sõna, mida ma kasutaksin, mu poiss.“ Tzaddiki hääles on tunda viha. „Kas sa tahaksid näha, mis temaga juhtus?“
„Näha?“
„Ma külastasin teda varem. Taassünnimehed töötavad tema kallal. See ei ole ilus.“
„Oi.“ Isidore neelatab. Surm on palju vähem kohutav kui see, mis juhtub pärast seda ja sellele mõtlemine paneb ta peopesad higistama. Aga kui ta kunagi tahab olla tzaddik, ei saa ta endale lubada allilma kartmist. „Muidugi, kui arvad, et see tuleb kasuks.“
„Hästi.“ Džentelmen ulatab talle kaasmälestuse, avades mõlemad käed. Isidore võtab selle vastu ja tunneb hetke kõdi selle žesti intiimsusest. Ja äkki meenub talle, et ta oli ruumis koos tumedas rüüs Taassünnimeestega, maa-alustes ruumides, kus nad eksomälestusest taastavad teadvust värskelt trükitud kehadesse. Taasloodud šokolaadimeister lamas biosünteetilises vaadis nagu vannis. Doktor Ferreira puudutas kaunistatud messingkarahviniga äsjavormitu otsaesist. Silmavalgete äkiline sähvatus, seintelt vastukajav karje, tõmblevad jäsemed, nihestuva lõualuu plaksatus...
Naha lõhn ajab Isidore’i iiveldama. „See on... koletislik.“
„Kahjuks on see väga inimlik,“ ütleb Džentelmen. „Kuid veel on lootust. Doktor Ferreira usub, et kui me leiame andmed, on võimalik müra ta eksomälust välja lõigata ja ta korralikult taastada.“
Isidore tõmbab sügavalt hinge. Ta laseb vihal lahustuda müsteeriumi rahu tiiki.
„Aga kas sa oskad arvata, miks sa siin oled?“
Isidore tunnetab ümbrust oma gevulot-meelega – Oubliette’i kodaniku terav teadlikkus privaatsussätetest kõikjal ümbritsevas taipaines. Vabrik tundub libe. Püüe pääseda eksomällu, et näha, mis siin juhtus, on nagu proovida õhku siduda.
„See oli tema jaoks väga privaatne koht,“ ütleb Isidore. „Ma ei usu, et ta oleks jaganud gevulotti isegi oma lähisugulastega.“
Sisse tulevad kolm väikest biosünt-drooni – suured, osavad ämblikud, erkrohelised ja lillad – ning reguleerivad konšimismasina hoobasid ja nuppe. Südamelöögiheli tõuseb pügala võrra. Üks neist peatub, harjab oma karvkatet ja uurib Džentelmeni. Tzaddik torkab seda oma kepiga terava otsaga ja olend põgeneb.
„Õige,“ ütleb Džentelmen. Ta astub sammu edasi ja seisab Isidore’ile nii lähedal, et too näeb tzaddiki hõbedases ovaalses näos oma moonutatud kujutist. Tema lokkis juuksed on segamini ja ta põsed õhetavad.
„Meil ei ole mingit võimalust rekonstrueerida siintoimunut. Või siis ainult vanamoodsal viisil. Ja kuigi mul on valus seda tunnistada, tundub, et sul on selleks annet.“
Lähedalt tundub tzaddikist hoovavat kummalist magusat vürtsilõhna ja ta metallmask näib kiirgavat soojust. Isidore astub sammu tagasi ja köhatab kurgu puhtaks. „Loomulikult teen, mis suudan,“ ütleb ta, teeseldes, et vaatab oma kella – lihtne vaskketas tema randmel, ühe osutiga, mis tiksub tema Vaikuse Ajani. „Ma eeldan, et see läheb kiiresti,“ ütleb ta ja hoolimatuse ta hääles rikub ära selle kerge värisemine. „Ma pean veel täna ühele peole jõudma.“
Džentelmen ei ütle midagi, kuid Isidore kujutab väga hästi ette küünilist naeratust maski taga.
Järjekordne tehasemasin ärkab ellu. See näeb välja palju keerukam kui roostevabast terasest konšimismasinad. Messingornament vihjab Kuningriigiaegsele disainile: sepitser. Metallkandiku kohal tantsib keeruline kellavärviga käsi, mis vormib täpsete aatomkiire pintslitõmmetega täiusliku rea makroone. Droonid pakivad maiustused väikestesse karpidesse ja viivad ära.
Isidore kergitab hukkamõistvalt kulme: traditsioonilistelt Oubliette’i meistrilt eeldatakse sellise tehnoloogia mittekasutamist. Kuid midagi seadmes harmoneerub tärkava skeemiga, mida ta tunneb oma peas kujunemas. Ta uurib seda lähemalt. Kandik on kaetud šokolaadijääkide õhukeste ribadega.
„Alustuseks vajan muidugi kõike muud, mis sul on,“ ütleb ta.
„Tema assistent ütleb, et leidis laiba.“ Valges kindas käe viipega saadab Džentelmen Isidore’ile väikese kaasmälestuse: näo ja nime. See asetub ta mällu nagu mööduv tuttav. Siv Lindström. Tume nahk ja ilus nägu, tumedad juuksed kui tumedad kakaokeerised. „Ja perekond on nõus meiega rääkima... Mida sa teed?“
Isidore paneb suhu tükikese šokolaadikandikult, ’pilgutades nii kiiresti kui võimalik, sest võõraste mälestustega kaasneb peavalutuige. Tal lasti ära tunda nõrk punase marja maitse ja mõrudus ja Nanedi oru võõriku pinnase maik. Selles on midagi valesti, selles hapruses. Ta kõnnib šokolaadimeistri keha juurde ja proovib šokolaadi, mida too käes hoiab. Ja see maitseb muidugi täpselt õigesti.
Kutsumata kerkib ta pähe šokolaadimeistri lugu, võtab pintslitõmme pintslitõmbe järel kuju nagu makroonid hetk tagasi.
„Uurin,“ ütleb Isidore. „Ma tahan kõigepealt assistenti näha.“
Jalutuskäik tagasi linna viib Isidore’i ja Džentelmeni läbi Kilpkonnapargi.
Juba see üksi on tõend šokolaadimeistri edukusest. Punastest tellistest hoone, millel on hiiglaslik kakaoubasid kujutav seinamaaling, laiutab ühes linna ihaldusväärsemas asukohas. Roheala, terve park, madalad künkad umbes kolmsada meetrit laiad, on kõndiv robotplatvorm nagu kõik muud kokkupõimunud linnaosad. Rohelised muruväljakud on täis kõrgeid, graatsilisi Kuningriigiaegseid villasid, mille Oubliette’i noored Ajarikkad taastavad ja linnaga ühendavad. Isidore ei ole kunagi mõistnud oma põlvkonna vajadust kulutada kiiresti oma Aega materiaalsetele kaupadele ja teenustele, veeta oma Aadlielu lühikese küllushetkena enne pikka, kontimurdvat tööd Vaiksena. Eriti kui on saladusi, mida lahendada.
Kuigi park on avalik ruum, ei ole see agoraa, ja kõndides mööda liivaradu, mööduvad nad mitmest gevulotiga varjatud inimesest, kelle privaatsusudud sädelevad nagu hommikune kaste neid ümbritseval rohul.
Soovides hetkeks oma mõtetega üksi olla, kõnnib Isidore kiiresti, hoides jaheduse tõttu käsi oma mantlivarrukates: oma pikkade jalgadega suudab ta tavaliselt hoida distantsi enda ja teiste vahel. Kuid Džentelmen jääb ta kõrvale, näiliselt pingutuseta.
Sul on igav, eks ole? Pixili qupt on järsk. Koos tema häälega tuleb aistingute sasipundar: espresso maitse, zoku koloonia veider, liiga puhas lõhn.
Isidore masseerib põimusõrmust, mida ta kannab parema käe nimetissõrmes: hõbedane, ja sellel on tilluke sinine kivi, mis räägib otse ta ajuga. Ta pole veel harjunud zoku quptingumeetodiga. Ajult-ajule sõnumite saatmine otse kvantteleportatsioonikanali kaudu tundub räpane, pealetükkiv viis suhtlemiseks, võrreldes Oubliette’i kaasmäletamisega. Viimane on palju peenem: sõnumite manustamine saaja eksomällu, nii et teave pigem meenub kui võetakse vastu. Kuid nagu kõige muu puhul Pixili ja tema rahvaga, on jutt kompromissidest.
Ma ei suuda seda uskuda. Su tzaddiki-sõber nipsutab sõrmi ja sa jätad mu maha, ma pean täiesti üksi peoks valmistuma. Ja nüüd on sul igav.
Mul ei ole igav, protesteerib ta liiga kiiresti ja mõistab, et see oli vale vastus.
Mul on hea meel. Sest sa ei kuule minust enam kunagi, kui sa õigel ajal siia ei jõua. Läbi qupti tuleb eksimatult erootiline emotsioon, nagu sileda kanga hellitav paitus nahal. Ma otsustan, mida selga panna. Panen riideid selga, võtan uuesti ära. Ma mõtlesin selle mänguks muuta. Ja siis oleks abi ära kulunud. Aga sinu kaotus.
Eile oli üks nende parematest öödest Isidore’i väikeses Labürindi korteris; ei mingeid segajaid, ainult nemad kaks. Ta tegi süüa; hiljem näitas naine talle uut magamistoamängu, mille ta oli kavandanud ja mis oli nii intellektuaalselt kui ka füüsiliselt stimuleeriv. Sellegipoolest lamas ta ärkvel, kui Pixil magas, ja ta mõtterattad pöörlesid vabalt, haakumata, kui ta otsis mustreid naise kahvatul seljal voogavatest juustest.
Ta püüab mõelda, mida oleks õige öelda, kuid on ikka veel kinni surnud šokolaadimeistri kujus. Need on kõigest gogolpiraadid, quptib ta vastu, lisades hooletu õlakehituse. See ei võta kaua aega. Ma tulen varsti tagasi.
Koos vastusega tuleb ohe. See. On. Oluline. Kogu mu zoku on seal. Kogu zoku tuleb mind, mässajat vaatama. Ja mu rumalat primitiivset Oubliette’i kutti. Sul on kaks tundi.
Ma teen siin tõelisi edusamme...
Kaks. Tundi.
Pixil...
Kas tead, ma võin su mängu ära rikkuda. Ma võin sulle täpselt öelda, kes su tzaddik on. Mida sa sellest arvad?
Ta on peaaegu kindel, et ähvardus on bluff. Tema zoku q-tehnika annab talle Oubliette’i vanast tüünetehnikast palju avaramad võimalused, ent tzaddikim valvab oma identiteete hästi. Kuid teda hirmutab isegi võimalus, et ta ei saa kõike ise teada, ei pane viimast tükki ise paika. Enne kui ta jõuab seda takistada, läheb ta hirm läbi qupti kiirete ja tugevate südamelöökidena.
Näed? See on ju see, mis tegelikult loeb, kas pole? Lõbutse hästi. Värdjas. Ja siis on ta läinud.
„Ja kuidas noorel Pixilil läheb?“ küsib Džentelmen.
Isidore ei vasta ja üritab kiiremini kõndida.
Šokolaadipood asub ühel Serva laiadest ostutänavatest, kergelt kaarduval avenüül, mis järgib linna lõunaserva. Platvormid on siin suhteliselt suured ja konfiguratsioon stabiilne, nii et kaardidki on olemas. Seetõttu tulevad paljud välismaailmast pärit inimesed just siia, et näha Oubliette’i. Parasjagu avati restorane ja kohvikuid; süüdati kütteseadmeid, et muuta jahe Marsi õhk meeldivamaks varajastele klientidele. Nende ümber kogunevad lillad ja rohelised biodroonid sirutavad oma luidjaid jäsemeid soojuse poole.
Džentelmen peatub kitsa vaateakna ees. Vaateakna väljapanek on tähelepanuväärne: jalgpallisuurune kera, mis näeb välja nagu Kuningriigi-aegne Deimose mudel, mitmevärvilised kommid kaunistuseks, ja laes rippuv keeruka kujuga lühter – mõlemad valmistatud šokolaadist. Kuid Isidore’i tähelepanu keskendub suurele objektile nende kõrval. See on kleit: range, kõrge kraega imeasi, millel vöö piha ümber ja voogav seelikuosa tardunud filigraansetesse šokolaadikeeristesse.
Tzaddik avab ukse ja messingkell heliseb. „Siin me oleme. Nagu su sõbranna võiks öelda – mäng on käimas. Ma olen läheduses – aga ma jätan rääkimise sulle.“ Ta kaob äkitselt silmist, nagu oleks ta kõigest kummitus kahvatus hommikupäikeses.
Kauplus on kitsas ruum, mille vasakul on pikk klaasist lett ja paremal eredalt valgustatud vitriinid. Ruumis on meeldiv, magus šokolaadi ja karamelli lõhn, mis ei sarnane sugugi tehase toornahahaisule. Leti klaasi all sädelevad vormitud pralineed nagu heledakestalised putukad. Paremal on kaunistatud šokolaadiskulptuurid. On võimatult õhukesest terrakotavärvi šokolaadist valmistatud inimesekõrgune liblikatiib, millele on graveeritud naise nägu, mis omakorda näeb välja nagu surimask.
Isidore’i pilk tardub hetkeks nõtkete šokolaadipaeltega punastel kingadel. Ta arhiveerib need hilisemaks: Pixili praegune tuju võib nõuda talt mõningaid ohvreid.
„Kas otsid midagi erilist?“ küsib eksomälust tuttav hääl. Siv Lindström. Ta näeb välja väsinum kui mälestuses, tema kenal näol on kortsud. Kuid tema sinine poevorm on kortsudeta ja soeng täiuslik. Nende Kellad vahetavad põgusalt tavalist poe gevulotti, et naine teaks, et ta ei tea šokolaadist eriti palju, kuid tal on piisavalt Aega seda endale lubada – ja omalt poolt saab ta heita pilgu avalikele eksomälestustele naise ja poe kohta. Naise gevulot ilmselt varjab mingisugust emotsionaalset reaktsiooni, kuid Isidore’i jaoks on ta täiuslik hea teeninduse fassaad.
„Meil on väga kena valik värskelt tehasest tulnud makroone.“ Ta liigub leti poole, mis oli seni Isidore’i eest varjatud, sest selle ees askeldas värvilisi šokolaadikettad korrapärastesse ridadesse sättiv droon.
„Ma mõtlesin,“ ütleb Isidore, „millestki... kaalukamast.“ Ta osutab aknal olevale šokolaadikleidile. „Nagu see. Kas ma saaksin seda lähemalt vaadata?“
Assistent astub leti tagant välja ja avab klaaspaneeli, mis eraldab akent poest. Ta kõnnib sellise vanade marslaste jõnksuva ja lohiseva sammuga, mille lõhub Maa gravitatsiooni puudumine: nagu koer, keda on liiga palju pekstud ja kes ootab paituse asemel lööki. Lähedalt näeb Isidore, kui detailirohke on kleit, kuidas kangas näib voogavat, kui erksad on värvid. Võib-olla ma eksin selles. Kuid siis tunnetab ta tüdruku gevuloti nihkumist, õige natukene. Või mitte.
„Hästi,“ ütleb naine muutumata tooniga. „See on tõepoolest midagi väga erilist. See on kujundatud Olümpia õukonna aadli kleitide stiilis ja valmistatud Trudelle’i-tüüpi šokolaadist; pidime segu proovima neli korda. Kuussada aromaatset koostisosa ja need peavad olema täpselt õiged. Šokolaad on tujukas, see hoiab sind varvastel.“
„Kui huvitav,“ ütleb Isidore, püüdes imiteerida Ajarikka noormehe maailmast väsinud tooni. Ta võtab välja oma suurendusklaasi ja uurib kleidi palistust. Keeruline punutis muutub suhkrute ja molekulide kristallvõrguks. Ta uurib sügavamalt värske šokolaadi mälestusi. Kuid siis sekkub kaupluse gevulot, tuvastades soovimatu privaatsuse rikkumise ja muudab pildi häguseks.
„Mida sa teed?” küsib Lindström, jõllitades teda, justkui näeks teda esimest korda.
Isidore kortsutab valget müra vaadates kulmu.
„Neetud. Mul oli see peaaegu käes.“ Ta saadab Lindströmile oma parima naeratuse, mis Pixili sõnul muudab vanemate naiste luud veeks. „Kas sa võiksid seda palun maitsta? Kleiti?“
Assistent vaatab teda umbusklikult.
„Mida?“
„Minu vabandused,“ ütleb ta. „Ma oleksin pidanud sulle ütlema. Ma uurin, mis juhtus sinu tööandjaga.“ Ta avab oma gevuloti just nii palju, et naine teaks tema nime. Tema selged rohelised silmad tarduvad hetkeks, kui ta teda ’pilgutab. Siis hingab ta sügavalt sisse.
„Nii et sa oled imepoiss, kellest muudkui räägitakse. Kes näeb asju, mida tzaddikim ei näe.“ Ta kõnnib tagasi leti juurde. „Kui sa ei kavatse midagi osta, siis ma hindaksin seda, kui sa lahkuksid. Püüan poe avatuna hoida. Seda ta oleks tahtnud. Miks ma peaksin sinuga rääkima? Ma juba rääkisin neile kõik, mida ma tean.“
„Sest arvatakse,“ ütleb Isidore, „et sul oli sellega midagi pistmist.“
„Miks? Sest ma leidsin ta? Mulle oli ta gevulot avatud ainult niipalju, et teada ta perekonnanime.“
„Sest see sobib. Sa oled esimesest põlvkonnast, ma näen seda sinu kõnnakust. See tähendab, et veetsid peaaegu sajandi Vaiksena. See võib inimese mõistusega imelikke asju teha. Mõnikord piisab, et panna neid taas tahtma olla masin. Gogolpiraadid võivad selle raha eest ära teha. Kui sa teed neile teene. Nagu aidates neil varastada maailmakuulsa šokolaadimeistri teadvust...“
Tema gevulot sulgub täielikult ja temast saab udune, privaatsusse mähitud inimese kohatäide: Isidore teab, et sel ajal on ka tema talle mitte midagi. Kuid see kestab ainult hetke. Siis on ta tagasi, silmad kinni, rusikad vastu rinda surutud, nagu suruks ta midagi selle vastu, sõrmenukid pingul ja valged tema muidu tumeda naha taustal.
„See ei olnud nii,“ ütleb ta vaikselt.
„Ei,“ ütleb Isidore. „Sest sul oli temaga afäär.“
Tema Kell kõditab tal peas. Ta pakub talle gevulotilepingut, nagu ettevaatlikku käepigistust. Ta nõustub: järgmise viie minuti vestlus ei lähe tema eksomällu.
„Sa tõesti ei ole nagu nemad, ega ju? Tzaddikim.“
„Ei,“ ütleb Isidore. „Ma ei ole.“
Naine võtab kätte pralinee. „Kas sa tead, kui raske on šokolaadi valmistada? Kui kaua see aega võtab? Ta näitas mulle, et see ei ole lihtsalt maiustus – et sa võisid end sellesse panna, oma kätega midagi valmistada. Midagi reaalset.“ Ta sõrmitseb kommi, nagu oleks see talisman.
„Ma olin tükk aega Vaikne. Sa oled liiga noor, sa ei tea, mis tunne see on. Sa oled sina ise, kuid mitte sina ise: see osa sinust, mis räägib, teeb muid asju, masinate asju. Ja mõne aja pärast näib, et nii peabki olema. Isegi pärast seda. Tunned end valesti. Kui just keegi ei aita sul ennast uuesti leida.“
Ta paneb poolsulanud pralinee ära. „Taassünnimehed ütlevad, et teda ei saa tagasi tuua.“
„Preili Lindström, võib-olla saavad, kui sa mind aitad.“
Ta vaatab kleiti. „Kas tead, me tegime selle koos. Ma kandsin kunagi sellist Kuningriigis.“ Tema silmad on kauged.
„Miks mitte? Lähme proovime. Tema mälestuseks, kui mitte muuks.“
Lindström võtab leti tagant väikese metallinstrumendi ja avab kõhklevalt klaasukse. Lõputu ettevaatusega nikerdab ta palistusest väikese laastu ja paneb selle suhu. Ta seisab peaaegu minuti tardunult, ilme loetamatu.
„See pole õige,“ ütleb ta, silmad avardumas. „See pole üldse õige. Kristallstruktuur ei ole õige. Ja maitse... See ei ole šokolaad, mille valmistasime. Peaaegu, kuid mitte päris.“ Ta ulatab Isidore’ile veel ühe väikese tüki: see sulab tema keelel peaaegu silmapilkselt, jättes järele mõru, nõrgalt pähklise maitse.
Isidore naeratab. Triumfitunne suudab peaaegu pühkida ta peast Pixili quptist jäänud pinge.
„Kas ma võin küsida, milline on vahe tehnilisest vaatenurgast?“
Naise silmad löövad särama. Ta lakub huuli. „Asi on kristallides. Viimases etapis soojendatakse ja jahutatakse šokolaadi mitu korda, et saada midagi, mis toatemperatuuril ei sulaks. Šokolaadis on kristallid: külmast ja kuumast sepistatud sümmeetria hoiab seda koos. Püüame alati teha V-tüüpi, kuid juba tekstuurist on näha, et siin on liiga palju IV-tüüpi.“ Järsku tundub, et kogu kõhklus ja haavatavus on temast kadunud. „Kuidas sa teadsid? Mis mu kleidiga juhtus?“
„See ei ole oluline. Oluline on, et sa ei tohi seda müüa. Kaitse seda. Ja veel, palun anna mulle sellest väike tükk. Jah, suurepärane – pealiskiht sobib. Ära kaota lootust: sa võid ta veel tagasi saada.“
Tema naer on kibe ja tume. „Mul pole teda kunagi olnudki. Ma püüdsin kõvasti. Ma olin ta naise vastu kena. Olime tema tütrega sõbrad. Kuid see ei olnud kunagi päris. Tead, niimoodi oli see hetkeks peaaegu kergemgi. Ainult mälestused ja šokolaad.“ Ta paneb mitu korda aeglaselt käed kokku, siis laseb jälle lahti. Tema sõrmeküüned on valged. „Palun leia ta,“ ütleb ta vaikselt.
„Ma annan endast parima.“ ütleb Isidore. Ta neelab, kuidagi kergendatult, et vestlus ei söövitu eksomälu teemandisse, vaid ainult tema peas olevatesse surelikesse neuronitesse. „Muide, ma ei valetanud. Mul on tõesti midagi erilist vaja.“
„Oo?“
„Jah. Ma jään peole hiljaks.“
Uks avaneb äkitselt. See on teismeline poiss, blond ja tähelepanuväärselt ilus, klassikaliste slaavi näojoontega, võib-olla kaheksa-aastane marslane.
„Tere,“ ütleb ta.
„Sebastian,“ ütleb Lindström. „Mul on klient.“
„Kõik on korras; mul pole selle vastu midagi,“ ütleb Isidore, pakkudes viisakalt gevulotti, et vestlust mitte kuulda.
„Ma lihtsalt mõtlesin, kas sa oled Élodiet näinud?“ Poiss naeratab assistendile säravalt. „Tundub, et ma ei suuda temani jõuda.“
„Ta on kodus, oma emaga,“ ütleb ta. „Sa peaksid talle nüüd hingamisruumi andma. Ole lugupidav.“
Poiss noogutab innukalt. „Muidugi ma teen seda. Asi on lihtsalt selles, et ma arvasin, et saan aidata...“
„Ei, sa ei saa. Kas sa nüüd palun laseksid mul siin lõpetada? Élodie isa oleks nii soovinud.“
Poiss kahvatub veidi, pöördub ja põgeneb poest.
„Kes see oli?“ Küsib Isidore.
„Élodie poiss-sõber. Pisut nilbe.“
„Ta ei meeldi sulle?“
„Mulle ei meeldi keegi,“ ütleb Lindström. „Välja arvatud šokolaad, muidugi. Mis pidu see on, kuhu sa lähed?“
Kui Isidore poest lahkub, pole Džentelmeni kuskil näha. Kuid mööda Päripäeva Avenüüd kõndides kuuleb ta tema samme, kõndimas varjust varju, et vältida eredat päikesevalgust.
„Ma pean ütlema,“ ütleb tzaddik, „et mind väga huvitab, kuhu see tüürib. Aga kas sa oled mõelnud, et teooria, mida sa talle esitasid, võib tegelikult olla õige? Et ta võib tegelikult olla vastutav oma tööandja mõistuse varastamise eest? Ma eeldan, et mitte tema kena naeratus ei pane sind teisiti arvama.“
„Ei,“ ütleb Isidore. „Aga ma tahan järgmisena perekonnaga rääkida.“
„Usu mind, see on assistent.“
„Eks me näe.“
„Nagu soovid. Sain just oma vendadelt veel ühe juhtlõnga. Läheduses on olnud jälgi vasilevi operatsioonist. Ma hakkan uurima.“ Siis on tzaddik taas läinud.
Eksomälu juhatab Isidore’i šokolaadimeistri koju. See asub ühes kõrgetest valgetest, üle serva ulatuvatest hoonetest, kust on suurepärane vaade Hellase basseini üksikute roheliste laikudega kõrbeluidetele. Isidore laskub väljapoolt mööda fassaade kulgevast trepist rohelise ukseni; trepilt näeb ta – läbi nende tõstetud tolmupilve – linna jalgu kaugel all ja teda tabab kerge vertigo.
Siis ootab ta hetke korteri punase ukse ees. Väike, hommikumantlis hiinlanna avab selle. Tal on tavaline, eatu nägu ja mustad siidised juuksed.
„Jah?“
Isidore pakub talle kätt. „Minu nimi on Isidore Beautrelet,“ ütleb ta, avades oma gevuloti, et anda talle teada, kes ta on. „Ma usun, et sa suudad ära arvata, miks ma siin olen. Ma hindaksin seda, kui sul oleks aega vastata mõnele küsimusele.“
Ta vaatab teda kummaliselt, kuidagi lootusrikkalt, kuid tema gevulot jääb suletuks: Isidore ei saa isegi tema nime. „Palun tule sisse,“ ütleb ta.
Korter on väike, kuid valgusküllane, sepitser ja paar hõljuvat q-punkti on ainsad nähtavad moodsa aja märgid; trepp viib teisele korrusele. Naine juhatab mehe hubasesse elutuppa ja istub ühe suure akna ette lapsemõõtu puittoolile. Ta võtab välja Xantheani sigareti ja eemaldab selle korgi: see süttib ja täidab toa oma mõru lõhnaga. Isidore istub lõdvalt madalal rohelisel diivanil ja ootab. Ruumis on veel keegi, privaatsusudu taga peidus; Isidore oletab, et tütar.
„Ma ikka peaksin sulle midagi pakkuma, kohvi või midagi,“ ütleb naine lõpuks, kuid ei vaevu end vähegi tõusmiseks pingutama.
„Ma teen seda,“ ütleb tüdruk, avades ootamatult oma gevuloti ja ehmatades Isidore’i, niimoodi tühjusest ta kõrvale tekkides. Ta on kuue kuni seitsme Marsi aastane: kahvatu ja nõtke teismeline uudishimulike pruunide silmadega, seljas uus Xantheani kleit, liibuv selline, mis ähmaselt meenutab Isidore’ile zoku moodi.
„Ei, aitäh,“ ütleb Isidore. „Kõik on hästi.“
„Ma ei pidanud sind isegi ’pilkuma,“ ütleb tüdruk. „Ma loen Ares Heraldit. Sina aitad tzaddikeid. Leidsid kadunud linna. Kas sa oled Vaikusega kohtunud?“ Ta hüpleb diivanipatjadel üles-alla, tundub, et ta ei suuda paigal püsida.
„Élodie,“ ütleb naine ähvardavalt. „Ära pane mu tütart tähele: tal pole kombeid.“
„Ma lihtsalt küsin.“
„Küsimusi esitab siin see kena noormees, mitte sina.“
„Ära usu kõike, mida loed, Élodie,“ ütleb Isidore. Ta heidab tüdrukule tõsise pilgu. „Mul on su isa pärast väga kahju.“
Tüdruk vaatab alla. „Nad parandavad ta, eks?“
„Ma loodan küll,“ ütleb Isidore. „Ma püüan neid aidata.“
Šokolaadimeistri naine naeratab Isidore’ile väsinult, jättes järgnevad sõnad tütre gevulotist välja.
„Ta läheb meile nii palju maksma. Rumal titt.“ Ta ohkab. „Kas sul on lapsi?“
„Ei,“ ütleb Isidore.
„Neist on rohkem vaeva kui kasu. See on tema süü. Ta hellitas Élodie ära.“ Šokolaadimeistri naine libistab käed läbi oma siidiste juuste ja kuna ühes neist on sigaret, kardab Isidore korraks, et need võtavad tuld. „Mul on kahju, ma ütlen kohutavaid asju, sellal kui tema on... kuskil. Isegi mitte Vaikne.“
Isidore vaatab teda rahulikult. Alati on põnev vaadata, mida inimesed teevad, kui nad tunnevad, et saavad sinuga rääkida; ta mõtleb korraks, kas ta kaotaks selle tzaddikina. Aga siis on teisi viise, kuidas midagi teada saada.
„Kas sa oled teadlik härra Deveraux’ mingitest võimalikest uutest sõpradest?“
„Ei. Miks?“
Élodie heidab oma emale väsinud pilgu. „Nii nad töötavad, ema. Piraadid. Sotsiaalne manipulatsioon. Nad koguvad su gevuloti tükke, et su teadvus dekrüptida.“
„Miks neil teda vaja võiks minna? Ta polnud midagi erilist. Ta oskas teha šokolaadi. Mulle isegi ei meeldi šokolaad.“
„Ma arvan, et su abikaasa oli täpselt selline inimene, kellest gogolpiraadid huvitatud oleksid – spetsialiseerunud teadvus,“ ütleb Isidore. „Sobornostide süvaõppemudelite isu on lõputu ja eriti paeluvad neid inimeste meelelised tajud, eriti maitse ja lõhn.“
Ta jälgib hoolikalt, et Élodie oleks kaasatud vestluse gevulotti. „Ja tema šokolaad on kindlasti eriline. Tema assistent oli nii lahke, et lubas mul seda pisut proovida, kui poodi külastasin: värsket, tükikest sellest kleidist, mis täna hommikul tehasest saabus. Täiesti imepärane.“
Vastikus väänab Élodie näo maskiks, see on nagu surnud šokolaadimeistri kaja. Siis kaob ta täielikult privaatsusvarju udususse, hüppab püsti ja jookseb kolme kiire madala gravitatsiooni sammuga trepist üles.
„Minu vabandused,“ ütleb Isidore. „Ma ei tahtnud teda erutada.“
„Ära muretse. Ta on teinud vaprat nägu, kuid see on meile väga raske.“ Ta kustutab sigareti ja pühib silmi. „Ma kahtlustan, et ta jookseb ära oma poiss-sõbra juurde ja kui tagasi tuleb, ei räägi minuga. Lapsed.“
„Ma mõistan,“ ütleb Isidore tõustes. „Oled olnud väga abivalmis.“
Naine paistab pisut pettunud. „Ma arvasin... et sa esitad rohkem küsimusi. Mu tütar ütles, et sa teed seda alati – et sa küsid alati midagi, millele tzaddikid ei tule.“ Tema näol on veider innukus.
„Asi ei ole alati küsimustes,“ ütleb Isidore. „Veelkord, minu kaastunne.“ Ta rebib oma märkmikust lehe, kritseldab sellele allkirja ja lisab väikese kaasmälestise. Siis annab ta selle naisele. „Palun anna see Élodiele, väikeseks vabanduseks. Kuigi ma ei ole kindel, kas ta enam on fänn.“
Lahkudes ta vilistab tahtmatult: tal on nüüd müsteeriumist täielik ettekujutus. Ta libistab mõttes sõrme mööda selle piirijooni ja sellest tekib selge heli nagu pooltäis veiniklaasi servast.
Isidore sööb pargi serval asuvas väikeses restoranis lõunaks kaheksajalarisotot. Tint jätab salvrätikule huvitavaid mustreid, kui ta sellega huuli tupsutab. Ta istub ja vaatab pool tundi inimesi pargis ja kritseldab oma märkmikku tähelepanekuid. Siis tõuseb ta püsti ja läheb tagasi šokolaadivabrikusse oma lõksu kinni laskma.
Biodroonid lasevad ta sisse. Millalgi vahepeal on Taassünnimehed tulnud ja surnukeha ära viinud. Selle kontuur ja šokolaadiplekk on endiselt põrandal, kuid nüüd varjatud privaatsusuduga – nagu valgusest valmistatud äraheidetud ussinahk. Isidore istub nurgas logiseval metalltoolil ja ootab. Masinate müra on kummaliselt rahustav.
„Kas tead, ma tean, et sa oled siin,“ ütleb ta mõne aja pärast.
Élodie väljub ühe masina tagant, gevulotist ähmastamata. Ta näeb välja vanem, näitab rohkem oma tõelist mina – tema silmad on karmid.
„Kuidas sa teadsid?“
„Jalajäljed,“ ütleb Isidore, osutades šokolaadiplekkidele põrandal. „Mitte nii ettevaatlik kui eelmisel korral. Ja sa jäid hiljaks.“
„Kaasmälestis, mille sa koos kirjaga jätsid, oli jama,“ ütleb ta. „Mul võttis aega taibata, et sa tahad siin kohtuda.“
„Ma arvasin, et sa oled huvitatud avastamisest. Kuid esmamulje võib olla petlik.“
„Kui asi on jälle mu isas,“ ütleb Élodie, „ma lihtsalt lähen ära. Ma pidin oma poiss-sõbraga kohtuma.“
„Täpselt seda ma arvasingi. Aga asi ei ole sinu isas, asi on sinus.“ Ta mähib oma sõnad gevulotis nii tihkeks, et ainult nemad kaks kuulevad neid või üldse mäletavad, et neid kunagi öeldi. „Mind huvitab, kas see oli tõesti sinu jaoks nii lihtne.“
„Mis?“
„Tagajärgedele mitte mõtlemine. Oma isa gevuloti privaatvõtme võõrale andmine.“
Ta ei ütle midagi, kuid jõllitab teda nüüd, kõik lihased pinges.
„Mida sulle lubati? Teed tähtedele? Paradiisi, nagu Kuningriiki printsessile, kõik ainult sulle ja enamgi veel? Kas tead, see ei käi nii.“
Élodie astub sammu mehe poole ja sirutab aeglaselt käed laiali. Isidore kiigub oma toolil edasi-tagasi.
„Nii et võtmed ei töötanud. Ja Sebastian – vasilevist poiss-sõber, üks neist – ei olnud õnnelik. Muide, ta ei hooli sinust tegelikult; see on lihtsalt kellegi teise emotsioon, temasse sisestatud võltsing.
Aga see tundus piisavalt reaalne. Ta sai vihaseks. Võib-olla ähvardas ta sind maha jätta. Sa tahtsid talle meele järele olla. Ja sa teadsid, et su isal on gevulotiga koht, kus saab segamatult asju ajada. Võib-olla tuli ta koos sinuga midagi tegema.
Ma pean ütlema, et sa olid väga nutikas. Šokolaad maitses õrnalt valesti. Ta on kleidis, kas pole? Tema mõistus. Sa kasutasid sepitseri, et see sinna panna. Originaal oli just valmis saanud ja sa sulatasid selle ja tegid koopia. Droonid viisid selle poodi.
Kõik andmed on seal šokolaadikristallidesse kodeeritud, valmis ostmiseks ja Sobornosti saatmiseks; mitte keegi ei küsi midagi, edastamiseks pole vaja jamada piraatraadioga. Kenasti šokolaadikesta mässitud mõistus nagu lihavõttemuna.“
Élodie jõllitab teda tühja näoga.
„Ma ei saa aru, kuidas sa said seda teha,“ ütleb Isidore.
„See ei lugenud,“ sisistab ta. „Ta ei teinud häältki. Valu ei olnud. Ta ei olnud isegi surnud, kui ma lahkusin. Keegi ei kaotanud midagi. Ta tuuakse tagasi. Meid kõiki tuuakse tagasi. Ja siis muudetakse meid Vaikseteks.
See on ebaõiglane. Meie ei keeranud nende kuradi Kuningriiki perse. Meie ei teinud foboide. See pole meie süü. Peaksime elama igavesti nagu nemad. Meil peaks olema selleks õigus.“
Élodie sirutab aeglaselt sõrmed. Tema sõrmeküünte alt võrsuvad juuspeened nanokiududest vikerkaared, mis sirutuvad välja nagu kobradest lehvik.
„Ah,“ ütleb Isidore. „Vaimusiirdeväänlad. Ma mõtlesingi, et kus need on.“
Élodie kõnnib tema poole veidrate, tõmblevate sammudega. Väänlate otsad helendavad. Isidore’ile tuleb esimest korda pähe, et ta võib tõepoolest peole väga hiljaks jääda.
„Sa ei oleks pidanud seda privaatses kohas tegema,“ ütleb ta. „Oleksid pidanud oma tzaddiki kaasa võtma. Seb’i sõbrad maksavad ka sinu eest. Võib-olla isegi rohkem kui tema eest.“
Vaimusiirdeväänlad sähvatavad nagu valguspiitsad ettepoole, tema näo suunas. Kümme nõelatorget ta kolbas ja seejärel veider tuimus. Ta kaotab kontrolli oma jäsemete üle, tõuseb tahtmatult toolilt, lihased toimivad tema tahtest sõltumata. Élodie seisab tema ees, käed laiali nagu nukujuhil.
„Kas ta ütles nii? Et see ei loe? Et mis ka ei juhtu, su isa parandatakse ära?“ Ta räägib kokutades. „Vaata.“
Isidore avab talle oma gevuloti, saadab talle kaasmälestise allmaailmast, šokolaadimeistrist, kes karjub ja võitleb ning sureb ikka ja jälle maa-aluses ruumis.
Tüdruk jõllitab teda ümmarguste silmadega. Väänlad langevad. Isidore’i põlved annavad järele. Betoonpõrand on kõva.
„Ma ei teadnud. Ta ei...“ Ta jõllitab oma käsi. „Mida ma...“ Tema sõrmed kõverduvad küünisteks ja väänlad järgivad nende liikumist ja sähvavad ta pea suunas, kaovad juustesse. Ta kukub maha, jäsemed tõmblemas. Isidore ei taha seda vaadata, kuid tal pole jõudu end liigutada, isegi mitte silmi sulgeda.
„See oli üks tähelepanuväärsemaid rumaluse demonstratsioone, mida ma kunagi näinud olen,“ ütleb Džentelmen.
Isidore naeratab nõrgalt. Tema peas töötav ravivaht tekitab tunde, nagu ta kannaks jääkiivrit. Ta lamab tehase ees kanderaamil. Tumedates rüüdes Taassünnimehed ja graatsilised allmaailma biodroonid liiguvad nende ümber. „Ma pole kunagi püüelnud keskpärasust,“ ütleb ta. „Kas saite vasilevi kätte?“
„Muidugi. Poiss, Sebastian. Ta tuli ja püüdis kleiti osta; väitis, et see Élodie jaoks – üllatus, et ta tuju tõsta. Hävitas end vangistamisel, paisates laiali fedorovistlikku propagandat – nagu nad kõik teevad. Sain peaaegu pihta relvastatud meemiga. Tema gevulotivõrgustik on siin juurdunud, ma ei usu, et Élodie oli ainus.“
„Kuidas tal läheb?“
„Taassünnimehed tunnevad oma tööd. Nad parandavad ta, kui see on võimalik. Ja siis läheb ta ilmselt varakult Vaikseks, oleneb muidugi sellest, mida Hääl ütleb. Kuid selle mälestuse andmine ei olnud hea tegu. See tegi talle haiget.“
„Ma tegin, mida ma pidin tegema. Ta oli selle ära teeninud,“ ütleb Isidore. „Ta on kurjategija.“ Mälestus šokolaadimeistri surmast on ikka veel ta kõhus, külm ja kõva.
Džentelmen on oma kaabu ära võtnud. Mis iganes materjalist ta mask on tehtud, järgib see tema pea kontuure ja muudab ta kuidagi nooremaks.
„Ja sa oled kriminaalselt rumal. Oleksid pidanud minuga gevulotti jagama või temaga kuskil mujal kohtuma. Ja mis puutub ärateenimisse...“ Džentelmen teeb pausi.
„Sa teadsid, et see oli tema,“ ütleb Isidore.
Džentelmen on vait.
„Ma arvan, et sa teadsid algusest peale. Asi ei olnud temas, asi oli minus. Mida sa proovisid testida?“
„Sulle peab olema pähe tulnud, et on põhjus, miks ma pole sind üheks meist teinud.“
„Miks?“
„Esiteks,“ ütleb Džentelmen, „vanadel aegadel Maal olid need, keda kutsuti ’tzaddikim’, sageli tervendajad.“
„Ma ei saa aru, mis on sellel selle kõigega pistmist,“ ütleb Isidore.
„Ma tean, et sa ei saa.“
„Mida? Kas ma oleksin pidanud tal minna laskma? Näitama üles halastust?“ Isidore hammustab huult. „Niimoodi saladusi ei lahendata.“
„Ei,“ ütleb Džentelmen.
Selles sõnas on midagi peidus, Isidore tunneb seda: mitte kindlus, mitte veendumus, vaid selgelt midagi muud. Viha sunnib teda sirutama käe ja sellest haarama.
„Ma arvan, et sa valetad,“ ütleb Isidore. „Ma ei ole tzaddik, sest ma ei ole ravitseja. Vaikus ei ole tervendaja. See on sellepärast, et sa ei usalda kedagi. Sa tahad detektiivi, keda pole ellu äratatud. Sa tahad detektiivi, kes oskab saladusi hoida.
Sa tahad detektiivi, kes suudad krüptarke jahtida.“
„Seda sõna,“ ütleb Džentelmen, „ei ole olemas.“ Ta paneb kaabu pähe ja tõuseb püsti. „Aitäh abi eest.“ Tzaddik puudutab Isidore’i nägu. Sameti puudutus on kummaliselt kerge ja õrn.
„Ja muide,“ ütleb Džentelmen, „talle ei meeldi šokolaadikingad. Ma tõin sulle hoopis midagi trühvlitega.“
Siis on ta läinud. Murul on šokolaadikarp, kenasti seotud punase paelaga.